Como dói lutar contra um sentimento bom. A sensação de que se tem a resposta em baixo dos pés, mas não poder toca-la. Então fui exilado do próprio chão, trancafiado em algum abismo submerso, cercado de aberrações da minha mente, esse é meu exilio, também chamado vida real. Palavras tortas que só podem ser lidas por olhos tortos e mentes turvas. Caí, pois não devia estender a mão para mão estendida. Grande erro jogar o jogo perigoso, de singrar mares imaginários. Viajei para essa terra que não existe, e voltei carregado de especiarias quiméricas.

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Escritor: J. G. Valério

(esta história é baseada em fatos reais)

Hoje pode ser que ninguém acredite em mim, muitos acham que eu sou louco, ou que apenas esteja inventando uma história qualquer para contar vantagem sobre alguma coisa. Independente do que os outros acham, eu tenho certeza do que aconteceu naquela noite quente de novembro, a muitos anos atrás.

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Senhoras e Senhores, orgulhosamente vos apresento, aqui, mais uma história do terrível serial-killer que tem tanto apavorado uma das dimensões deste incrível multiverso que contemplamos: o Homem de Pano! Se tens estômago de ferro e nervos de aço (e nada mais importante para fazer, é claro), eu sugiro que leiam as outras histórias envolvendo este terrível indivíduo de origens desconhecidas. Aproveitem, e tenham bons pesadelos!!!

- O Homem de Pano

- Na Mesa de um Bar

- Inferno

Os foliões tomavam as ruas de Nice, na França. Era carnaval. Entre as centenas de pessoas se encontrava Grégoire Sauvageon. O jovem de 26 anos pulava e cantava alegremente. Pobre garoto. Não podia prever o futuro.

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Para ler antes (ou não):

O Homem de Pano

Na Mesa de um Bar

Sandro Nazario acordou no inferno! O cheiro de enxofre tomou suas narinas que arderam fortemente. O calor era insuportável. E seu peito nu, expunha as marcas de tortura que vinha sofrendo nos últimos dias.

Ele abriu os olhos, que inicialmente não conseguiram decifrar a imagem que tinha diante de si. Corpos mutilados espalhados em todos os lugares. Ossos, carne, pele, sangue. E o cheiro era insuportável. Aliás, que mistura de odores não havia ali. Todos horríveis. E, juntos, tornavam-se ainda piores.

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- Mais uma dose! – gritava Ivan ao dono do bar. Já passavam das onze da noite e ele era o único cliente no lugar.

- Não acha que já bebeu o suficiente? – perguntou Igor, o dono.

- Não. – respondeu ele, demonstrando claros sinais de embriaguez. – Estou apenas começando. Igor balançou a cabeça, inconformado.

- Vai ter que esperar então. Acabou a garrafa, vou precisar buscar outra na adega. – ele abriu a porta e desceu em direção ao depósito, deixando Ivan só no bar vazio. Confiava nele apesar de tudo. Ivan era seu cliente há uns bons anos. Aquele bêbado safado podia ser qualquer coisa, mas não era um ladrão. Tranquilo, bateu a porta atrás de si.

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