Estávamos sentados em círculo nas ruínas de alguma coisa que não é mais identificável. Resolvi fazer eco há alguns pensamentos:

— Vocês acreditam nas histórias que nosso bisavô contava?

— Qual delas? As sobre poderes sobrenaturais? Por que não acreditar? — Disse Azoi, nosso irmão mais novo.

— Não, aquelas sobre à Terra.

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Para ler antes (ou não):

O Homem de Pano

Na Mesa de um Bar

Sandro Nazario acordou no inferno! O cheiro de enxofre tomou suas narinas que arderam fortemente. O calor era insuportável. E seu peito nu, expunha as marcas de tortura que vinha sofrendo nos últimos dias.

Ele abriu os olhos, que inicialmente não conseguiram decifrar a imagem que tinha diante de si. Corpos mutilados espalhados em todos os lugares. Ossos, carne, pele, sangue. E o cheiro era insuportável. Aliás, que mistura de odores não havia ali. Todos horríveis. E, juntos, tornavam-se ainda piores.

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Escritor: J. G. Valério

(esta história é baseada em fatos reais)

Hoje pode ser que ninguém acredite em mim, muitos acham que eu sou louco, ou que apenas esteja inventando uma história qualquer para contar vantagem sobre alguma coisa. Independente do que os outros acham, eu tenho certeza do que aconteceu naquela noite quente de novembro, a muitos anos atrás.

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Escritor: Sombra Posthuman

Dei mais um gole no uísque que carrego comigo e subi a escada tropeçando. A casa tinha acabado de abrir, mas eu já estava caindo pelos cantos. “Atualmente, beber tem sido a única forma de manter minha sobriedade.” Tossia muito. Meu pulmão já não andava muito bem, somando a alergia, minha garganta se enchia de pigarro e irritação. Entrei no banheiro pra me esvaziar um pouco e, antes de sair, dei a última tragada no cigarro. Soltei a fumaça, esvaziando o pulmão, mas o ar não entrou de volta. Tentei inspirar e nada, minha traqueia bloqueava o ar. Eu estava sufocando. Sem oxigênio no pulmão, em pouco tempo perdi minhas forças e caí. Eu estava morrendo e não havia ninguém por perto pra me ajudar. Fui me conformando e me dei conta de que aquele era o meu fim, no banheiro do Centro de Arte Maria Teresa Vieira. Um fim decadente assim como foi toda a minha vida degenerada, uma queda livre em direção ao abismo.

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Quando ele deixou de ser um homem ninguém sabe ao certo. Só sabem que ele foi um. Que tipo fora, também é desconhecido. Mas não importava agora. Não mais.

Ignoraram-no por tanto tempo que quando a mudança ocorreu, ele nem sentiu a mudança. Talvez depois de um tempo, quando começaram a sentir medo dele. Afinal, sua aparência deixou de se encaixar nos padrões. E isso as pessoas não aceitam.

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