Escritor: E.U Atmard

“Valords said once that the greatest thing that had ever happened to him, was in fact His Imaginarium.”

Narrador

Sejamos honestos não há homem mais brilhantemente dotado do que o velho Doutor Valords. Um homem digno da sua posição. Um homem que não esquece que tem um trabalho a cumprir. Mas o velho e cansado doutor Valords, cansado de uma vida de trabalho, certo dia, começou a pensar. Pareceu-lhe algo diferente, curioso, muito original. Então pensou, e enquanto o embrião do que viria a ser a sua ideia nascia, ele também se perdia um pouco nos seus pensamentos, descuidava o seu trabalho de médico, até que um dia, com uma ideia totalmente desenvolvida, o Doutor Valords criou o seu Imaginário. Ele achava-o belo, sublime, uma obra pura de arte.

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Escritor: Vitor Vitali

Inspirado em um conto de Tatiana Vargas

As cinzas ainda acesas caem da ponta do meu cigarro sobre o tecido rosa-desbotado do sofá. Não me dou ao trabalho de apaga-las e após uma ou duas baforadas, ela apagam-se sozinhas sem deixar marcas. Pela janela da sala entra luz neon da placa do Motel à frente, alternando entre vermelho e amarelo e fazendo aquela sombra rodar pela sala. Aquela sala… aquela sombra… uma sombra cheia de memórias e sonhos.

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Escritor: Fabio Ciccone

Se eu não fosse divorciado, eu ia ter que ouvir minha mulher dizendo “não disse?”. Mas também, não ia ter dançado tanto, bebido tanto e com certeza ia ter dormido mais cedo, e também me divertido bem menos. Ela era (era não porque morreu morreu de verdade, mas porque morreu pra mim) uma insuportável, é a cara dela dizer pra não atravessar a nebulosa com sono. Mas no fim das contas eu sou divorciado, dancei com umas vinte fêmeas, bebi todas e dormi só uma hora e meia antes de pegar a nebulosa. Eu juro que tomei pó de guaraná (dos transgênicos, o vendedor me garantiu que era tiro e queda), mas não funcionou direito, já que, se for ver, era o cansaço dos pés, a bebice do cérebro e a poeira nos olhos contra só uma cápsula de pó de guaraná. Tá, tá, duas, vai. De qualquer forma, não tiveram chance. Colisão, gerador de buraco-de-minhoca quebrado e pronto, fiquei lá, uns dois dias indo devagarzinho na direção de uma estrela.

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Escritora: Wanessa Maciel

Olive ainda estava próxima ao mar e, por isso, a cada passo, seus sapatos se sujavam com o lodo em que pisava. Lembrou-se que sua mãe não perdoava quem chegasse com os sapatos sujos em casa, e preferiu parar ao lado de uma grande e velha árvore para tentar limpá-los.

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Escritor: Fabio Ciccone

Os cinco saíram exaustos da longa reunião, na qual nada foi realmente descoberto e muito pouco foi efetivamente decidido. Um a um, deixaram a sala para seus aposentos, em busca de um merecido descanso para o corpo e alguma luz para o cérebro.

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Escritor: Vitor Vitali

Brasília, Sexta-feira, 07 de agosto de 2009 pelo falso calendário, Lua Nova.

O escritório do D.E.I.S. não era a coisa mais incrível que eu já havia visto, mas também não lhe faltava qualquer linha de “equipamentos” necessários a investigação sobrenatural: pessoas sem medo, pessoas estranhas e pessoas com contatos, além de um governo para financiar tudo.

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Escritor: Fabio Ciccone

- Marisa?

- Bênção, padre.

- Eu sempre me divirto com suas ironias.

- Parece que tá aprendendo, padre. O povo do monastério não vai gostar de você passando tanto tempo assim comigo. Você vai ficar engraçadinho e aí… bem, você leu “O Nome da Rosa”, né?

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Escritor: Vitor Vitali

Os olhos do homem deitado sobre o chão abriram-se lentamente e depararam-se com a escuridão. No entanto, quando melhor se acostumaram com a luminosidade, viram que havia tochas encravadas na terra por todos os lados. Apoiando-se em um braço, depois em outro e finalmente nos quadris o homem pôs-se de pé, e em vão abanou o terno sem gravata para remover a poeira.

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Escritor: Carlos Geovanni Chrestani

Ele receberia as córneas de Elisa, uma garota que vinha sofrendo de problemas renais desde o nascimento e que faleceu depois de dezesseis longos anos de tratamento por rejeição dos órgãos que recebera. Pelo menos foi isso que Luís ouviu falar.

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Escritor: Renan Barcellos

- Eu sabia que não deveríamos ter chamado essas garotas medrosas, olha só o quanto nos atrasaram! – brincou o ruivo, que estava mais a frente.

- Roger, de nada serviria essa viagem se apenas um bando de cuecas tivesse vindo. Se é que me entende… – Respondeu, com um sorriso, um moreno que andava abraçado com uma loira. O rapaz fazia o tipo: “jogador de futebol machão”.

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