Escritor: Caio C. Pompeu

Um bocadinho de lírios e azaléias ondulava ao ritmo brando de um vento agreste. Aos poucos, sem pedir licença, uma frente fria se aproximou, escondendo o azul do céu – que antes era vivaz – com nuvens corpulentas. Logo, por ora subestimando tais lírios alvos e azaléias selvagens, as poucas árvores fincadas também entravam no espírito dessa ciranda silenciosa. Balançavam seus galhos pra lá… Balançavam-nos pra cá…

Frutas suculentas caiam e se aninhavam na macia grama mui verde. De quando em vez o solo estava salpicado de frutas por todos os lados. Eis um campo extenso, bom para se apaixonar e escrever, cuja vizinha era uma floresta misteriosa e virgem. Tudo isso e mais um pouco se situava na região norte de Portugal – Bragança.

O velho António Manuel, com certa dificuldade, agachou e apanhou uma maçã fresca, depois a poliu na manga de seu paletó marrom. O velho António, angustiado, sentia-se bastante cansado e queria ir embora para casa. Sendo o juiz, ele tentou apressar as coisas, porém não foi possível modificá-las como queria. Se ele realmente pudesse tomar partido de tudo, nada disso estaria acontecendo e, muitíssimo aliviada, sua alma ficaria. António foi escolhido e não podia abandonar o dever.

– E então?… – suspirou o velho.

– Por favor, aguarde mais um pouco.

António anuiu com a cabeça e disse:

– Tu és um bom homem, a tua vontade é de dar gosto, meu nobre, é de dar gosto!

O homem, um dos “padrinhos”, demonstrou-se grato.

Distante, um trovão valente rugiu. Deus não estava feliz. Então, aquela paisagem bucólica seria o palco de uma tragédia ante aos olhos fatigados de António Manuel e mais dois grupos compostos por, aproximadamente, cinco ou seis homens, destacando-se os protagonistas rivais duelantes: Pedro e Miguel.

Pedro e Miguel puseram-se frente a frente, separados por, mais ou menos, um palmo. Tão próximos… Um conseguia escutar o coração doutro bater desvairado. Entretanto, ninguém expressava timidez ou medo. O medo é um amigo.

“Assassino! Assassino! Assassino…”, o pensamento de Pedro martelava impiedosamente esta palavra. Ficar diante de Miguel e, por enquanto, não fazer algo, talvez fosse a pior parte. Se Pedro, por exemplo, decidi-se agredi-lo fisicamente, estaria desclassificado e a mão feroz da derrota lho torturaria para sempre; o velho António viveria sossegado.

Miguel se mantivera confiante desde há muito: não falara tanto, não demonstrara preocupações, não olhara para trás nem pros lados…

António se aproximou de Miguel e Pedro, carregando uma pequena e lustrosa caixa pesada. Sobre a tampa estava escrito Gastinne Rennette, em perfeitas letras góticas. Abriu-a e ofereceu aos dois duelantes um par de pistolas:

– Cavalheiros…

Agora cada um com arma em punho.

Eram pistolas antigas, produzidas na época de Napoleão III. Ricas em detalhes, cano longo, cabo de madeira boa, abas de aços etc. Tiveram cuidado até ao produzir os gatilhos… Uma maravilha mortífera!

Os dois rivais puseram-se de costas. Eles sabiam de cor as regras. Dez passos para começar, distanciando-os.

Um… dois… três… quatro… cinco… seis… sete…

António Manuel sentiu o coração apertado. O brilho de lâmina das pistolas se refletia nas minúsculas lentes do pincenê que equilibrara na ponta do nariz até então.

Os outros homens observavam atentamente a cada movimento.

Feito! Dez passos! Alcançado o clímax fatal daquela tarde morna de chuva rala.

Pedro e Miguel mantiveram os braços erguidos na altura do ombro. Ainda armados, um apontava para o outro.

Silêncio.

António não quis olhar. Sentia-se envergonhado, como se estivesse nu ao ar livre. Mas ninguém o observava, certamente.

Por coincidência, ouviram o primeiro e único longínquo badalar de um sino bronzeado e, em seguida, rompendo um silêncio sepulcral, o primeiro tiro foi disparado. Os pássaros voaram, os bichos – que bichos! – fizeram um barulho infernal, os cavalos relincharam com pavor e razão… Enfim, Pedro teve sorte ou aguçado reflexo, porque bastou uma bala para ferir Miguel de maneira fatal. E Miguel, o criminoso, desnorteado, primeiro sentiu algo lhe queimar no lado esquerdo do peito, lá ele pôs a mão e arregalou os olhos. Sim, era sangue quente e tão vermelho quanto nunca antes visto, banhando-lhe a palma calejada e melando seus anéis de ouro fino. Ganiu como um animal torturado:

– Ai!… Caralho.

Sabor único de sangue na boca.

Foi-se embora o último suspiro.

Os homens morrem calados.

Segundo Pedro, com louvor a justiça foi feita.

Antônio Manuel se aproximou do corpo estirado e lhe afagou os longos cabelos louros lavados com lama e água de chuva. De tal modo, o velho, enlutado, soube como dói a morte de um filho… Como dói!