Escritor: Hamilton Barbosa

A grama estava encharcada pela água da chuva. Durante toda a noite um vendaval rugiu em fúria. Chovera como se fosse o fim do mundo, e quando a manhã por fim ia surgindo, lamaçais enormes e charcos d’água barrenta cobriam uma extensão espantosa de terra, até a linha do horizonte.

Era perigoso cavalgar nessas condições. O solo escorregadio poderia facilmente levar um cavalo à queda, no mínimo quebrando a perna da montaria e de seu dono. A lama estragaria os arreios e enodoaria as celas, mesmo que o animal estivesse trotando. Isso não importava para alguns, pois 30 cavalarianos cavalgavam a passo rápido pelas estepes verdes, evitando as poças de lama e saltando sobre os obstáculos naturais.

À frente deles vinham Sir Royce, seu irmão Sir Grayce, e o porta-bandeira, carregando o Alce prateado entalhado na seda verde-musgo. Eram escoltados por uma guarda imponente, que trajava armadura completa, da viseira aos pés. Estavam todos prontos para irem ao campo de batalha, mas na verdade seguiam rumo a um monastério.

Uma pequena construção de pedra erguida sobre um monte sem árvores. Era esse o campo de batalha que os irmãos iriam agora enfrentar. A chuva ainda caía ruidosa, fraca e fria como a noite que agora morria. Dois fazendeiros semeavam a terra, enquanto um outro arava e revolvia a grama fofa. Todos os três entortaram os pescoços para admirar a passagem de tão formidável companhia. Os cavaleiros carregavam as lanças pesadas, e suas achas d’armas vinham logo atrás, penduradas nas costas. Aparentavam ser intimidadores e agressivos, principalmente pelo galope rápido a que eram impostos pelo corcel negro de Sir Royce. O nobre voava pelo céu estrelado, e nem seu irmão conseguia alcançá-lo. Somente a visão do monastério cravejado nas rochas do horizonte distante aplacou o ímpeto de Sir Royce.

Logo a comitiva aproximou-se do local. Aqueles que estavam próximos, fossem rezando ou trabalhando, aglomeraram-se ao redor das montarias possantes. Pessoas simples, fazendeiros, camponeses, comerciantes e lavradores acampavam ao redor do templo religioso, procurando paz e redenção, mas o que eles obtiveram naquele dia fora algo muito diferente. Sir Grayce então desmontou e pôs os pesados pés recobertos por placas de ferro no chão.

- Chamem o sacerdote. – Ordenou, dirigindo os olhos firmes para dois criados que se encontravam ao lado. Eles prontamente identificaram o Alce, entalhado na viseira do nobre, assentiram e entraram no pequeno monastério.

Sir Royce seguiu os passos de seu irmão, até que os dois ficaram lado a lado, encarando a portinhola de madeira que por meio de suas frestas revelava a algazarra que se instalara dentro do monastério. – Ele não revelará. – Por fim, falou.

Grayce deu de ombros. – Podemos forçá-lo a revelar.

Os dois permaneceram pensativos, aguardando por alguns instantes. Entreolharam-se, e ouviram um barulho que denunciava o roçar do ferro com madeira, até que de repente, uma mão fina e calejada empurra com toda sua força a manivela enferrujada do portão, que se abre lentamente.

- Estou aqui. – Falou o sacerdote, e todos os camponeses ajoelharam-se diante de sua presença, mas Royce e os outros não. O velho então observou aquelas duas figuras estranhas, vestindo placas de prata polida e reluzente, que vibravam com o choque das gotículas de chuva que caíam do céu. – Que querem dois nobres em meu humilde monastério? Por acaso não poderiam esperar até o amanhecer para receber a benção do senhor, como todos os outros? Eu não acordo nem meus camareiros em seu sono, então por que hão de me retirar da cama em plena noite?

“Dobre a língua para falar comigo” Pensou Royce, mas as palavras que saíram de sua boca foram sutilmente diferentes. – Queremos o ouro. – Disse, com a voz reta como uma espada.

Os presentes arregalaram os olhos, surpresos. Não havia ouro naquele humilde lar de vagantes e religiosos, e mesmo que assim fosse, amaldiçoado seria o sujeito que tentasse tomar pela força o dinheiro da igreja.

- Ouro? – Falou o velho, como que para si mesmo. – Se querem ouro vão pechinchar nas soleiras do rei! Os cobradores de imposto de Vossa Graça já vieram este ano, e confesso que levaram quase tudo que tínhamos.

- Não estamos nos referindo a esse ouro. – Falou Grayce, e seu irmão assentiu friamente. – Não falamos por Vossa Graça.

O sacerdote então esperou pensativo, enquanto observava Sir Royce, que o encarava frente a frente. Todos sabiam que somente o anel que vinha no dedo direito da canhota do nobre valia mais do que a arrecadação de um ano inteiro daquele monastério. “Quem os mandou?” Pensava. Contemplou o rosto de seus inquisidores por breves instantes, até que voltou seu olhar para o alto estandarte que erguia-se acima de todos. Até mesmo seus olhos dormentes puderam identificar o Alce de Corintho reluzindo em prata e verde. – Então quer dizer que Lorde Eamon agora voltou-se contra a igreja…

- Nos diga onde está o ouro, agora. – Ordenou Sir Royce, colocando a mão no cabo alongado da espada, para o espanto de todos. Não se ameaçava um sacerdote, nem sobre pena de morte. Os camponeses começavam a perceber o que aconteceria. Alguns iam à busca de enxadas, cabos de ferro e porretes. Não deixariam seu guia espiritual ser morto. Não sem uma boa luta.

-Não temo seu aço, meu jovem. – Falou o velho, tranquilamente. As rugas em sua face revelavam os longos anos de experiência. – Por muitas vezes escapei de ir ao encontro dele, pela glória de deus.

-Não é você que corre perigo. – Disse então Sir Royce, e ergueu a arma mirando o rosto dos camponeses e camponesas que assistiam a tudo, atônitos.  – Tenho comigo 30 espadas…

Até mesmo Grayce olhou-o surpreso. Ele não pensara que o irmão levaria aquilo até as últimas consequências. Os trinta cavaleiros desembainharam seus ferros e ergueram as lanças. Alguns esporearam os cavalos, fechando o cerco contra os pobres lavradores, que cedo viram-se cercados por soldados blindados, munidos de incivilidade e o terror da morte.

O sacerdote viu-se sem alternativa. As pernas franzinas, que antes esforçavam-se para não tremer, revelaram a fraqueza do velho. Parecia a ele que sua túnica branca nada cobria, e estava agora despido, sendo arremessado contra o vento crocitante.  – Talvez possamos resolver isso de outra forma. – Disse, meio que involuntariamente. Seu olhar baixou-se até se encontrar com o chão.

- Irmão – Falou Grayce. – Vamos entrar no monastério e resolver o assunto lá dentro. Não vamos? – Indagou, e o sacerdote assentiu com a cabeça, desolado.

Sir Royce ergueu a manopla de ferro, ordenando seus homens a esperar. Ele e o irmão seguiram os passos arrastados do velho, que dirigiu-se, aflito, para dentro do monastério. Todos aguardavam ansiosos do lado de fora, e os guardas mantinham alguns camponeses cativos, evitando ameaças de insurgência.

O monastério não era mais do que um casebre de pedra quadriculado. Era difícil de acreditar que havia qualquer coisa de valor dentro daquelas paredes rachadas. Os irmãos e o sacerdote seguiram caminhando pela pequena sala, que compreendia mais da metade de toda a habitação. Dois cachorros sarnentos dormiam ao pé da porta.

Sir Grayce então sentou-se sobre uma mesa de madeira que jazia ao lado e encarou friamente os olhos do velho. Havia sinceridade em seu olhar. – Não queremos fazer-lhe mal. Diga-nos onde está o ouro. – O fogo de uma pequena lareira aquecia o nobre em sua armadura, enquanto ele mirava as mãos em direção às chamas. Um ou outro lampejo escapava da pequena fornalha e reluzia na prata de sua armadura.

-Não há ouro algum. Tudo o que tínhamos já foi recolhido pelos homens de Vossa Graça. – Revelou o sacerdote, teimosamente.

Sir Royce então, de súbito, abriu a viseira que cobria sua face. O rosto ferido, marcado pela guerra, denunciava a cólera que dele se apossara. – Velho tratante, não é de hoje que sei do ouro que guardas aqui. Eu vim aqui por este ouro. Este ouro é a minha vontade, assim como a minha vontade agora é de enfiar esta espada no teu ventre e conferir se não guardas nossas moedas dentro do estômago.

Os três então ficaram mudos, enquanto Sir Royce apontava sua lâmina para o religioso. Os irmãos já haviam cruzado o limite de sua autoridade há muito, e agora o sacerdote encontrava-se sob o gume da morte, enquanto tentava em vão dissuadi-los da existência do ouro.

Mas era difícil, pois ele sabia que fora do monastério famílias inteiras aguardavam julgamento. Crianças, mulheres, senhores como ele; todos cairiam pela espada ao mínimo comando dos dois irmãos. Ele sabia que nada aplacaria a fúria de Sir Royce senão o ouro. Não queria a culpa da morte de dezenas sobre sua cabeça, e nem queria ver suas tripas rasgadas pela espada de um infiel audacioso. Após relutar bastante, com todas as suas forças, teve de ceder.

-Sigam-me. – Falou, em um só tom. Nunca fora tão sério em sua vida. Estava cercado e nada poderia fazer. “Se ao menos ainda pudesse brandir uma espada…” pensou, mas já era tarde. Ele e os dois nobres agora caminhavam por estreitos corredores subterrâneos, esculpidos na pedra bruta. Eram imensos, largos como os calabouços do palácio real. Múltiplas celas percorriam toda a extensão de passagens escuras, onde antigos reis de pedra estavam esculpidos como senhores do passado.

Sir Grayce carregava uma tocha em sua mão. Ia à frente, enquanto o sacerdote caminhava sob a tutela de seu irmão. Estava maravilhado. Nunca poderia imaginar que debaixo daquele humilde monastério existiria tão complexa rede de subterrâneos.

Os três agora caminhavam por escadarias espiraladas, e seus degraus pareciam infinitos. Tudo era feito do seio da terra, remontando ao ancestral modo de se construir usando a própria rocha. Esgotos corriam por dois ou três canais subterrâneos, enquanto alguns poucos ratos faziam morada em cantos escuros, onde homens não caminhavam por gerações. “Esse calabouço é antigo, muito antigo.” Pensou Grayce, mas enquanto analisava tudo o que acontecia viu o sacerdote parar de caminhar e acenar com a mão.

- Chegamos, por fim. – Suas pernas doíam. Ele já não tinha a idade para esse tipo de coisa, mas aquilo não importava. Só o que importava era a segurança das famílias que agora eram cativas de cavaleiros assassinos.

Sir Royce então viu uma porta de ferro espessa e grossa, enquanto o sacerdote procurava encontrar sua maçaneta. No alto do acesso, encontrava-se uma placa com as inscrições; “Pela auriflama de Cedric”. Estava escrito no idioma antigo, e ele não dominava completamente essa caligrafia. Preferia gastar seu tempo dando estocadas nos homens de seu pai, e exercitando seu garanhão no pátio.

Ouviu-se então um ruído, e o portão de ferro e madeira retraiu-se para dentro de um cômodo luminoso. E como era luminoso. Estava lotado de ouro, dos mais diferentes tipos. Sir Grayce teve de conter sua tocha fora do quarto, pois não conseguia enxergar pelo reflexo produzido nos troféus e medalhões guardados ao relento. Sir Royce contemplou deslumbrado, a fortuna de mil reis guardada em um único espaço. “Não havia como gastar todo esse dinheiro!” pensou.

- Aqui está. – Falou o sacerdote, tornando-os à realidade. – Peguem o que quiserem e sumam daqui. Nunca mais retornem!

Os irmãos prostraram-se ao chão, tocando o ouro maciço com as mãos, como se quisessem testar a veracidade do material. Tateavam os objetos amarelos, onde as mais diferentes joias estavam incrustadas, em uma orgia de cores. Estavam maravilhados, mas mesmo assim Sir Grayce conteve o impulso. Pronunciou-se. – Estamos gratos pela ajuda, sacerdote. Agora devemos retornar, pois irei ordenar meus homens a vir aqui recolher parte desse maravilhoso espólio.

“Eles não podem vir aqui!” Pensou o religioso, mas ao mesmo tempo viu o cume afiado da espada de Sir Royce, reluzindo em dourado, e lembrou-se do quão afiado também eram as lanças daqueles cavaleiros que montavam guarda lá fora. Apenas assentiu com a cabeça, enquanto retornavam.

Caminharam pouco. Parecia a Sir Royce que a volta fora bem mais rápida do que a ida. Talvez fosse por quer sua mente estava povoada por pensamentos inusitados. “Tantas possibilidades, tantas alternativas…” Sua cabeça rodopiava tonta, mas rosto austero do irmão o lembrou de não regozijar na frente da plebe. Porém, por dentro seu jubilo era grande, e ele mal aguardava para chegar ao castelo e contar as novas para o pai. Reservaria essa honra a si mesmo, e nem Grayce e nem o capitão da guarda iriam se opuser a essa vontade. Como ele mesmo dissera essa era a “sua vontade”.

Os dois irmãos e o sacerdote finalmente deixaram o calabouço que permeava aqueles chãos. Saíram do monastério, e o religioso viu que seus camponeses e fazendeiros ainda eram reféns dos cavaleiros. Podia sentir a ira em seus ossos velhos, mas ela andava de mãos dadas com a impotência.

-Capitão! – Rugiu Sir Royce, erguendo o punho cerrado e chamando o chefe de sua guarda. – Quero que entre no monastério com mais cinco homens e siga por um caminho do quarto do sacerdote… Há um complexo de tuneis – O nobre contou então toda a história, em tom reservado, para que os presentes não ouvissem, mas para todos era notória a cara de espanto do capitão. Ao término, disse. – Leve tudo. Não deixe uma moeda sobrando.

O sacerdote podia ser velho, doente e quase cego, mas seus ouvidos estavam ainda muito aguçados. As ordens de Sir Royce soaram-lhe claras como a noite que nessa hora morria e dava origem a uma manhã vermelha. “Leve tudo”, dissera ele. “Não passava de um patife!”.

Foi aí que Royce caminhou até o irmão e cochichou-lhe algo no ouvido. Sir Grayce reagiu, a princípio surpreso, mas depois foi levado à razão pela vontade de seu irmão. Os dois trocaram alguns poucos sussurros, e Sir Royce então dirigiu-se ao centro daquele monte sem árvores. Lá tomou o estandarte do Alce prateado das mãos do porta-bandeira e fincou-o na terra fofa, recém-arada pelos pobres cativos.

- Matem a todos! – Ordenou. – Desçam suas espadas sob os pescoços desses infelizes. Eles conspiram contra a coroa de nosso amado Cedric. Matem a todos! Por Cedric! – Nisso, ergueu alto o gume de sua lâmina e descarregou um golpe brutal sobre a coluna de um lavrador que estava ao seu lado, trêmulo de medo. O homem gemeu com a estocada, e permaneceu dando espasmos na grama, mas Sir Royce surpreendeu-se pelo fato de que após tal golpe o sujeito ainda respirasse. O nobre então agachou-se para perto do verdureiro, que estremecia com a costela quebrada. O sangue escorria vermelho por sua boca. – Vá. Fuja. – Falou, em escárnio. – Diga a todos que o Alce esteve aqui. Espalhe essa notícia onde estiver. Será esse o pagamento por sua vida.

O pobre fazendeiro ergueu o restante de suas forças e correu, fugindo. A cavalaria assistia tudo aos risos. Já o sacerdote via a tudo, perplexo. “Como poderiam ser tão cruéis?” “Se houvesse justiça divina, algo teria de acontecer”. Mas nada aconteceu, a as achas d’armas e lanças dos soldados de Sir Royce e Sir Grayce derramaram sangue na grama verde do monastério, e então o sacerdote, às lágrimas, percebeu que só lhe restava seu templo rachado e uns poucos fiéis desnorteados. Juntou suas últimas esperanças e foi ter com os irmãos. – Como podem? Como podem?! – As lágrimas escoraram-lhe involuntárias pela face enrugada. – Aqueles homens eram trabalhadores comuns! Pobres servidores da coroa, que suavam o ano todo para pagar os impostos desse rei poltrão! Como viveremos sem dinheiro? Como?! – Já não apelava à razão. Tinham enfiado uma estaca muito profunda em seu coração, e ele não mais guardava prudência pela vida. – Enquanto ao monastério? – Perguntou, num último apelo inaudível de desespero.

-Queimem. – Respondeu Sir Royce, como se tivesse esquecido-se de dar uma derradeira ordem antes de abandonar aquela chacina de corvos.

E assim, Sir Grayce Thegan e Sir Royce Thegan abandonaram o monte sem árvores, que agora chamuscava no horizonte, tingido de vermelho, e fedia ao odor da morte, onde o Alce jazia fincado, bem alto no céu, tremeluzindo ao vento.