Escritor: E.U Atmard

A noite estava calma. Sol tentava, ainda que por um momento dormitar, estava cansada, irritada. Fechou os olhos por um momento e apreciou o silêncio. Ah…como estava tudo em paz…

-Sol? Sol? Atende o telemóvel! – disse o telemóvel, amaldiçoado objecto, que tinha passado para o atendedor de chamadas.

-Diz Valério… – disse ensonada.

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Escritor: E.U Atmard

Quando Mr.A acordou certa manhã, ele apercebeu-se que tanto a sua boca como os seus ouvidos tinham desaparecido, e apercebeu-se dos estranhos eventos que estariam para acontecer.

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Escritor: E.U Atmard

“Valords said once that the greatest thing that had ever happened to him, was in fact His Imaginarium.”

Narrador

Sejamos honestos não há homem mais brilhantemente dotado do que o velho Doutor Valords. Um homem digno da sua posição. Um homem que não esquece que tem um trabalho a cumprir. Mas o velho e cansado doutor Valords, cansado de uma vida de trabalho, certo dia, começou a pensar. Pareceu-lhe algo diferente, curioso, muito original. Então pensou, e enquanto o embrião do que viria a ser a sua ideia nascia, ele também se perdia um pouco nos seus pensamentos, descuidava o seu trabalho de médico, até que um dia, com uma ideia totalmente desenvolvida, o Doutor Valords criou o seu Imaginário. Ele achava-o belo, sublime, uma obra pura de arte.

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Escritor: E.U Atmard

“Enquanto caminhava pelo vale das trevas, ele já não sentia medo. Enquanto caminhava pelo vale das trevas, ele já não sentia medo. Era um homem que amava o que era belo e sublime, um homem que mal sabia distinguir o bem do mal, mas que sabia distinguir o bom do mau. Era enfim, um homem atormentado com a necessidade de esquecer.

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Escritor: E.U Atmard

Hipopótamo parado. Mundo parado. Tempo parado. Tudo parado. Tudo parado. Nada parado. Frases mui curtas. Mas parado. E se não há personagem. Pois não há personagem. Mas parado. Tudo parado. E assim acabou. Tudo parado. Como um poema. Fragmentado. Mas parado. E parado. Hipopótamo Popadopalus. Parado. Hipopótamo. Parado. Mas morto. Parado. Tempo andante. E logo volta a estar parado. Frases mais fluidas que já dão para ler. Paradas. Morto. Parado. Impossível de descrever a beleza. Parado. Parada alguém. Perdido. Morto. Parado. Entre frases. Ocorre parado. Uma história de encantar, uma vida despertar, nada disso importa, pois ela está toda torta. Parado. Tudo parado. Parado. Parágrafo.

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Autor: E.U Atmard

Afogado
Em mágoa e Solidão
Em dor
Em ódio e perdição
Perdido como uma pena caída de um anjo
Destruído

Quebrado
Saber que não voltarás
A eterna bruma, o nevoeiro
E vejo a barca a voltar
Vazia

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Escritor: E.U Atmard

Ele dirigiu-se para a janela, sentindo o fresco aroma da noite.

Lá no topo estava a Lua. Ela brilhava na sua totalidade, criava uma atmosfera tensa, uma implosão de luz que parecia não ter fim. Impunha uma severidade dura e impiedosa, mas ao mesmo tempo era uma conselheira amistosa. Reflectida no lago cor de esmeralda, tornava-se impossível determinar qual delas brilhava com mais força.

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Escritor: E.U Atmard

Avançando pelo crepúsculo que se aproximava, ele caminhava, a sua vida pesando como um fardo insuportável. Livre da sua música, da sua escrita, uma liberdade dolorosa. Escorriam-lhe lágrimas pelos olhos enquanto ele avançava pesarosamente pelo caminho, por entre as árvores secas. Era o equinócio de Inverno, e ele avançava para a noite que vinha.

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Escritor: E.U Atmard

Do outro lado da porta, estava o desconhecido. Todo o quarto estava envolto numa névoa vermelha, que dava uma cor de carne às paredes e à grande porta que se encontravam no quarto. Não havia mais nada naquele quarto. A porta estava ricamente decorada com detalhes de tigres e leões, e o batente assemelhava-se a uma flor de lótus. O homem ficou simplesmente a olhar para o quarto, enquanto ouvia ao longe uma voz que o instruía a abrir a porta e esperar que o melhor acontecesse. Se não o fizesse, o gás vermelho iria matá-lo indubitavelmente, em menos de meia hora. Ele não tinha escolha. Nunca há escolha. O destino…esse maldito ser que serve apenas para colmatar as falhas da escolha e do livre arbítrio estava sem dúvida alguma em acção. A dúvida impregnava e envenenava o seu ser.

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Escritor: E.U Atmard

Ele sentou-se na cadeira, enquanto fazia esforços frenéticos para acabar o seu poema. À luz da vela, ele tentava, vez após vez, tocar com o lápis na folha, tentava escrever o texto melancólico que tinha na sua cabeça, o poema de dor e tragédia, mas só conseguia escrever uma palavra. Sozinho. A palavra ecoava na sua cabeça como se de um vale se tratasse, um longo e profundo vale, que nunca conseguiria transpor. Sozinho. O lápis parecia tomar vida de cada vez que ele tentava escrever alguma coisa, de cada vez que tentava compor uma música, de cada vez que ele tentava dizer a alguém que se encontrava ali. Sozinho…

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