Escritor: E.U Atmard

Há uma angústia inerente a todo o sentimento de amor. Perdoem-me, é assim que tem de ser? É assim que se faz? Eu já esqueci a última vez em que me lembrei do sentido dessa palavra. Não interessa pois não. É um tema tão batido, tão fácil de falar. Já ninguém sente nada que se justifique a si mesmo, todos aprenderam essa deliciosa palavra, que tudo diz mas ninguém consegue explicar.
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Escritor: E.U Atmard

Alas! I return to this glorious town I have once treaded monstrously, as the great bird that brought upon law and order. Now? Now I am barely invisible as I am. Could it be any other way. Ah! I wouldn’t want it to be. Central as this has become, I could not hope for anything more than the myriads of people going on about on their daily lives, mindlessly abhorrent in their own personal things. Their jobs, their affairs, their paltry matters they will quickly solve once at home, but which still occupy their minds. Others, thinking lavishly on the world, trying to whisper down magical words and call upon the musica universalis that will make it all ok, that pompous sound that connects us all. Ah…was I younger.
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Escritor: E.U Atmard

Épsilon. Upsilon. Orcoliok. Sigma. Omicron. Upsilon. Orcoliok. Alpha. Sigma. Orcoliok. Tau. Sampi. Épsilon. Sho. Alpha. Sigma. Orcoliok. Rho. Omicron. Iota. Sigma. Orcoliok. Nu. Alpha. Orcoliok. Mu. Épsilon. Nu. Tau. Épsilon. Orcoliok. Delta. Épsilon. Orcoliok. Sho. Alpha Lambda. Épsilon. Nu. Sigma. Orcoliok. Sho Alpha. Lambda. Omicron. Sampi. Delta. Sigma. Orcoliok. Nu. Alpha. Delta. Alpha. Orcoliok. Épsilon. Xi. Iota. Sigma. Tau. Épsilon. Orcoliok. Sigma. Épsilon. Nu. Ãlpha. Omicron. Orcoliok. Épsilon. Sigma. Gamma. Upsilon. Sampi. Iota. Delta. Ãlpha. Omicron.
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Escritor: E.U Atmard

Caminha-se na rua
E os carros passam
E a tristeza da solidao de Pessoa…
E toda a verdade,
E toda a realidade.
E como dizia Nilsson
Um, e o numero mais solitario…

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Escritor: E.U Atmard

Há um amor tão grande presente, tão grande, e no entanto não faz sentido. Há um sentimento de absoluta frustração que me consome, por ser incapaz de fazer seja o que for para passar emoções tão poderosas para o papel, pois isso faz da minha escrita medíocre.

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Escritor: E.U Atmard

O que pensava a mulher de Paul enquanto saía?
Paul. Paul. Paul. Paul. Paul. Paul. Paul. Paul. Paul. Paul. Paul. Paul. Paul. Paul. Paul. Paul. Paul. Paul. Paul. Paul. Paul. Paul. Paul. Paul. Paul. Paul. Paul. Paul. Paul. Paul. Paul. Paul. Paul. Paul. Paul. Paul.
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Escritor: E.U Atmard

Como Matar Uma Cotovia De Sete Mil Maneiras Diferentes
Ou
Uma peça de género auto-proclamado pelo autor como psicadélica, pelas suas ligações aparentemente desconexas lembrando em grande parte um texto non-sense, mas ligado por uma ideia geral, incluindo ainda temas em tudo controversos como a utilização da fonte Wingdings para codificar uma mensagem para as pessoas em geral, dizendo que é aceitável matar judeus em nova Iorque, provado pela utilização que se segue, NYC, que em wingdings, uma linguagem de código instituída pela Microsoft para razões unicamente decorativas, é mostrado como ???, (more…)

Escritor: E.U Atmard

1 – Tautologia

Hirtos e muito sozinhos, os homens
São uma raça pobre e decadente
Filhos de muy nobres puras linhagens
Que vale? A solidão fica demente?

Os que ainda não pagaram portagens
Que a nossa vida cobra à bela mente,
Desalinham as suas duas carruagens
Para seguirem o duro anti-torrente.

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Escritor: E.U Atmard

Entrando na câmara: Sujeito de testes foi posto em isolamento social e cultural. Verificação de resultados em progresso

84,8 – Quanto tempo mais vou ter de pagar
11 – Pelos erros que há tanto cometi?
8,064 – Será que apenas eu vou cá ficar,
1,11 – Nesta rutilante esfera vi
0,972 – Na qual me perdi nas cores nácar
0,515 – Nas faces com as quais entorpeci?
0,354 – Estarei preso ao mundo sozinho,
0,059 – Sem ter quem sirva o vinho?

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Escritor: E.U Atmard

Olho para o chão. Não, não há absolutamente nada lá. O lado. Também não. Nada em cima, nada de lado, absolutamente ninguém me está a olhar. Não há nenhum problema. Então começo a escrever no meu pequeno diário:
“As torres estão condenadas a cair.”
Paro olhando para o que acabava de escrever. Ninguém podia ler uma coisa daquelas, ninguém iria compreender absolutamente nada. Porque escrevia o que escrevia, o que estava a fazer, oh, eles iriam destruir-me se soubessem que eu pensava, eles iriam matar-me se soubessem que eu sou diferente. Continuei lentamente.
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