Escritora: Nina Rocha

Havia uns sete, provavelmente oitos homens ao redor da mesa. O lugar era discreto, e apesar das mulheres presentes, eram eles quem mais chamavam atenção. Mudavam o jeito de se vestir e o sotaque, mas eram todos muito parecidos, talvez fossem até irmãos. Na ponta da mesa, todos que chegavam, em um ato de respeito, beijavam a mão daquele que ora ou outra, comentava com um dos colegas de bar sobre o quão perigoso é ser um homem honesto.

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Escritora: Nina Rocha

Escutava uma sonata qualquer enquanto planejava o assassinato. Não faria sentido proclamar nenhuma bela citação se o ódio corrompia seu interior por completo. Não restara nada. Como seria capaz de oscilar entre extremos tão rapidamente? Perguntas irritavam a pele pálida. Dedicou suas últimas três semanas articulando e rabiscando como seria o fim que alguém tão medíocre mereceria. Não merecia atenção muito menos uma morte cinematográfica. Mas isso de fato não incomodava. Só queria estabelecer, em algum momento, o máximo de sofrimento que pudesse.

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Escritor: Nina Rocha

Opaca. Assim era sua visão. As lentes arranhadas jamais seriam capazes de corrigir a tal imperfeição. Perdia tempo no trabalho e adiava o máximo o seu retorno ao cárcere privado. Quando chegava à pequena e velha casa, atirava o chapéu sobre os livros na escravinha. Já se tornara um ritual. Esfregava os olhos.

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