Galera, vocês que acompanham o site O Nerd Escritor a mais tempo, sabem que temos aqui vários escritores de qualidade. Pessoas que realmente tem talento. E eu como leitor, escritor e anfitrião de vocês tenho meus escritores preferidos aqui no ONE. Escritores que eu gostaria de ver publicando livros, pois com toda certeza eu iria compra-los e lê-los.

O Vitor é um deles. Seu estilo de escrita, com histórias fantásticas e obscuras sempre me agradaram. Bom e é com toda essa bajulação que publico aqui no site o prólogo do seu primeiro livro. Espero realmente que esse texto não fique aqui por muito tempo, pois quero que uma editora olhe pra esse escritor e queira publicar sua obra, pedindo para que eu tire esse prólogo do ar.

É isso, fiquem com o texto.

The Gunslinger – O Nerd Escritor

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Escritor: Vitor Vitali

Havia algo de sábio no senhor sentado naquele banco de praça levemente descascado de sua tinta branca. Havia algo que o garoto não podia explicar, muito embora em seu colégio lhe dissessem que era esperto, ainda sim não entendia o que aquela pele enrugada e os cabelos grisalhos penteados escondiam por detrás e aquilo o intrigava.

O velho não falava. “Está lá desde a manhã, como todos os dias” disse o pipoqueiro ao garoto que o interrogava. “Mas não vi amigos ou jogos, nem mesmo uma companhia desde quando passei a repará-lo. É um velho e velho não vale o que faz.“

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Escritor: Vitor Vitali

“Utilizando água poluída ou empesteada de preferencia vinda do oceano, charque ou rio, coloque-a em um vasilhame de madeira ou jarro de barro que contenha seu sigilo pessoal. Corte-se e deixe algumas gotas de seus sangue se misturarem a água[...] mantenha o intento; não pisque ou se mova [...] visualize o inimigo causando lhe dor [...] projete para dentro da vasilha uma esfera negra e entoe: Com a boca do chacal eu te chamo; [...] Ia Azathoth! Ia Azathot! Ia Azathot! Eu esmago o trapezoedro brilhante! Qvysgyn se aproxima! [...]” – Trechos da conjuração do Qvysgyn – Conjurações da Alta Magia (Húngaro Ritualer av Høy Magi) de Billèn Salamadere

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Escritor: Vitor Vitali

Não recomendado para menores de 18 anos

[Não aconselhável para menores de dezoito anos]

Para Jones Viana Gonçalves e Dieyson Crow.

“Pobre é o amor que pode ser contado.” – William Shakespeare

Capitulum Primeiro

“Embora as apertadas ruas abecoadas e vielas úmidas causassem no jovem William a perturbadora sensação de que as paredes já tão próximas uma da outra pudessem fechar-se sobre ele a qualquer momento, o rapazote seguia em frente através das escadas escorregadias de degraus irregulares – esgueirando-se solitário em passos silenciosos pelos corredores labirínticos da Cidadela -, iluminado apenas pela branca orbe lunar naquela noite particularmente silenciosa.”

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Escritor: Vitor Vitali

~ Para Hugo Paceli; Anne I. e Alan Moore. ~

“A minha frente, Raphael.”

Não era um dos melhores pubs daquele lado afastado da cidade. Não era sujo, mas conservava certos cheiros característicos de descuido. Não tinha ébrios em demasia, muito menos prostitutas – ou ao menos não com tanta freqüência. O tipo de sujeito que o freqüentava não conversava muito e não apreciava que falassem com ele mais do que o necessário. Alguns tratavam de negócios por ali – negócios incomuns -, outros apenas sentavam, pediam uma bebida e matavam o tempo.
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Escritor: Vitor Vitali

~ Para Najla e Dieyson ~

Embora o solstício de Juno já engatinhasse pelo calendário contando sobre a chegada do verão, o céu estava ordinariamente escuro naquela tarde e apenas uma lembrança vaga de luminosidade atravessava sua densa camada de nuvens carregadas e dispersas como manchas maldosas de tinta em uma tela de tecido envelhecido. Uma névoa rala que apenas se adensava ao longe preenchia as ruelas de terra úmida daquela velha e mal cheirosa cidadela de passado esquecido e deixava todo ar com odor de mofo e idade.

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Escritor: Vitor Vitali

Arbeit Macht Frei

Herr Zähler, sentado em seu simples quarto de segundo andar ao som de uma velha e esquecida opera de vitrola, olhava com olhos calmos o pátio através da janela levemente embaçada pela sua própria e lenta respiração. Lá embaixo, em um canto mais aquento sob uma das luminárias, dois soldados protegiam-se do escuro da noite que começava a chegar enquanto apertavam-se às fardas para protegerem-se do frio – que mesmo não sendo inverno, vinha trazido pelos ventos que percorriam os corredores formados pelas construções de tijolos avermelhados feitas em ângulos
rígidos.

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Escritor: Vitor Vitali

Próximo a Taberna, onde nenhum homem pode chegar com as próprias pernas, estava a Casa dos Irmãos – Letes e Inspiratio. Nos fundos da Casa, no jardim onde a luz, se não a das tochas, jamais chegava, estava o grandioso jardim que Letes encabeçava, onde sem números de corpos estavam enterrados esperando um dia serem retirados da terra por seus donos que ainda deixavam ali suas lembranças ao morrer. Seu irmão, Inspiratio, passava, no entanto, suas noites em sua suntuosa biblioteca de livros em brancos, tendo as mais impensáveis idéias enquanto fumava seu escurecido cachimbo de madeira e poucas visitas recebia.

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Escritor: Vitor Vitali

O sino de latão sobre a porta sacolejou quando ela se abriu e um homem simples, vestido em um blazer acinzentado, entrou e olhou para os lados a procura de um lugar para se sentar. As altas cadeiras próximas ao balcão estavam quase todas ocupadas e os bancos revestidos com um estofado vermelho, que contornavam toda a extensão do pequeno restaurante deixando apenas o vão para a porta, também. O homem caminhou alguns passos mais para dentro, e viu um sujeito se levantando de um dos bancos no fundo. Caminhou até lá e se sentou no banco, ainda sentindo o calor do sujeito – que pagava a conta e se dirigia para a saída – no estofado. Uma garçonete se aproximou e retirou o prato, os talheres e o copo usados de cima da mesa.

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Escritor: Vitor Vitali

1

Nas ermas terras ao pé da montanha em seu lado leste, dormia uma floresta densa de arvores altas e de casca escura. Muitos evitavam atravessa-la ou aproximar-se dela pois era contado nas rodas da ceia, quando o sol não mais iluminava os homens, que a floresta tocava a mente de quem tentasse atravessa-la e que ao sair a pessoa não mais era a mesma.

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