Escritor: Vitor Vitali

O sino de latão sobre a porta sacolejou quando ela se abriu e um homem simples, vestido em um blazer acinzentado, entrou e olhou para os lados a procura de um lugar para se sentar. As altas cadeiras próximas ao balcão estavam quase todas ocupadas e os bancos revestidos com um estofado vermelho, que contornavam toda a extensão do pequeno restaurante deixando apenas o vão para a porta, também. O homem caminhou alguns passos mais para dentro, e viu um sujeito se levantando de um dos bancos no fundo. Caminhou até lá e se sentou no banco, ainda sentindo o calor do sujeito – que pagava a conta e se dirigia para a saída – no estofado. Uma garçonete se aproximou e retirou o prato, os talheres e o copo usados de cima da mesa.

(more…)

Escritor: Vitor Vitali

Próximo a Taberna, onde nenhum homem pode chegar com as próprias pernas, estava a Casa dos Irmãos – Letes e Inspiratio. Nos fundos da Casa, no jardim onde a luz, se não a das tochas, jamais chegava, estava o grandioso jardim que Letes encabeçava, onde sem números de corpos estavam enterrados esperando um dia serem retirados da terra por seus donos que ainda deixavam ali suas lembranças ao morrer. Seu irmão, Inspiratio, passava, no entanto, suas noites em sua suntuosa biblioteca de livros em brancos, tendo as mais impensáveis idéias enquanto fumava seu escurecido cachimbo de madeira e poucas visitas recebia.

(more…)

Escritor: Vitor Vitali

1

Nas ermas terras ao pé da montanha em seu lado leste, dormia uma floresta densa de arvores altas e de casca escura. Muitos evitavam atravessa-la ou aproximar-se dela pois era contado nas rodas da ceia, quando o sol não mais iluminava os homens, que a floresta tocava a mente de quem tentasse atravessa-la e que ao sair a pessoa não mais era a mesma.

(more…)

Escritor: Vitor Vitali

Havia um garoto, e isso é o que diziam, pois as histórias sobre ele se perderam no tempo e poucos de facto sabem algo ou alguma versão sobre elas. Mas bem, foi dito que ele nasceu na Europa quando ela dava seus primeiros passos após anos engatinhando em uma era de estagnação conhecido como idade das trevas.

(more…)

Escritor: Vitor Vitali

Entre as ruas de muitas cidades existem becos, vielas e ruas arrueladas pelo esquecimento onde somente o frio costuma entrar para sua rápida e insensível visita. No inverno, naquela cidade ao norte de onde antigamente havia existido um vale, o frio açoitava sutil os corpos pois não era extremo, mas era constante e disso bem sabiam aquelas crianças que dormiam amontoado uns nos outros e deitados em sacos de lixo, retalhos de papelão e tecido, enterrados do olhar médio entre os becos. Não nevava e o vento vindo da rua assoprava pelas paredes e entre-aberturas nas latas de lixo e seu assovio asmático bem como o cansaço eram como canções de ninar para quem não tinha quem as cantasse, e dessa forma todos ali dormiam, com exceção de um garoto encostado na parede mais ao fundo, longe da luz à piscar soturna que vinha dos postes da rua. No escuro. No silêncio.

(more…)

Escritor: Vitor Vitali

Antes do conto, eu gostaria de começar pedindo desculpas a quem leu os contos anteriores do Poço de Vagalumes. Tudo aquilo começou com um erro, quando por acaso troquei o nome dos arquivos e mandei o PDF de um conto antigo de mesmo nome, mas com idéia semelhantes para o Pistoleiro. No entanto, aquele conto não tinha futuro pois eu não sabia como termina-lo da maneira que gostaria então eu escrevi esse para ser enviado ao blog, e devido ao erro acabei dando prosseguimento ao conto anterior. No entanto ele continua sem final, não sei como termina-lo e eu peço desculpa a quem os leu pois não vai ter um final, já que o conto certo é esse aqui. Desculpe por faze-los ler algo que não leva a nada e acaba igualmente sem muito sentido. Fica aqui o conto original, que não passa de uma história simples que me agrada, para quem não deseja me matar por roubar o vosso precioso tempo ou maldade semelhante.
Abraços – Vitor

XXX

(more…)

Escritor: Vitor Vitali

Irvin chegou tarde a cobertura de um hotel abastardo do centro da cidade. No elevador conferiu se a cocaína, ou o doce-milagre-branco – como ele mesmo a chamava -, ainda estava no bolso de seu paletó preto. Não passava dos vinte anos, mas gostava da aparência que tinha ao usar um paletó aberto com os cabelos loiros arrepiados, como se dissesse “tenho classe, tenho dinheiro, mas ainda sou descolado.” Conferiu o visual no espelho e sorriu com sua face de traços escandinavos, os olhos negros lhe incomodavam, mas não deixavam de combinar com o resto de seu rosto. Acendeu um cigarro quando o visor do elevador anunciou, trigésimo-terceiro andar, e a porta se abriu.

(more…)

Escritor: Vitor Vitali

“All that I wanted were things I had before
All that I needed I never needed more
All of my questions are answers to my sins
All of my endings are waiting to begin” – Circle

O projetil metálico amassado entre os tijolos da parede endireitou-se e voltou junto com todo o sangue seco espalhado por todos os lados para o crânio daquele homem. A carne aberta em um buraco se fechou e o osso agrupou-se novamente.

(more…)

Escritor: Vitor Vitali

Em algumas cidades de muitos países de muitos mundos, existe um bairro. Nesse bairro existe um bar. Nesse bar, existem bebidas e conforto para aqueles que não o tem em outro lugar. É um bar incrível, alguns diriam até mesmo uma Taberna. Mas aquele não era o caso. Era apenas um bar ordinário do subúrbio da cidade aonde a porta se abriu e um homem entrou, talvez porque não tivesse outro lugar para entrar, talvez porque precisasse entrar. Caminhou até o balcão, como se houvesse um mundo de peso em suas costas, sentou-se e pediu uma bebida. Uma garçonete de nome Ivone lhe trouxe uma cerveja e ele a bebeu sem sentir o gosto ou o cheiro que ela tinha. Ao seu lado, como era de se esperar em um bar, haviam muitas outras pessoas buscando conforto, ou apenas diversão. Mas alguém havia lhe chamado atenção. Ao seu lado, havia um sujeito e aos seus pés, apoiado no balcão, havia uma pá. Intrigado com aquilo, ele resolveu lhe dirigir a palavra.

(more…)

Escritor: Vitor Vitali

Me sentei naquela poltrona verde desbotada como sempre fazia e tentei ficar confortável. O papel de parede amarelado e desbotado rodeava aquela sala acompanhado por quadros de grandes nomes como Jesus – O Cristo; Karl Marx; Thor e Adolf Hitler. Engraçado terem trocado os quadros da semana passada, pois esses muito mais me agradavam. Haviam Stalin; Freud; William Wallace; Neil Gaiman e um sujeito de face quadrada que não me recordo o nome, além de alguns outros. Mas claro, nunca cheguei a conhecer de fato nenhum deles, só o que me contam sobre.

(more…)