Escritora: Priscilla Rubia

Após se recompor, Susana levantou-se e saiu rapidamente de cabeça baixa para que o porteiro não lhe fizesse perguntas.

Há muito tempo não pensava em Alan. Desde… – “Ano passado, desde o ano passado. Meu Deus, só faz um ano que ele morreu”.
(more…)

Escritor: Ramon Bacelar

Deitado de barriga no chão, o filósofo encara o gato preto debaixo da mesa, pondera e berra:

-Quem é você?!!

O pobre diabo dispara assustado em direção à cozinha, coloca a linguinha pra fora, mas antes de beber o leitinho do pires… Olhos atentos de boca aberta, grunhe com voz de bicho papão:

-Quem é você?!! Agora te pego!!!
(more…)

Escritor: Felipe Soares

A Boa Vontade do Homem Neutro

Terra molhada, algo que sempre segue as chuvas e espalha seu cheiro pelo vento. As botas de Baldur entravam nesta terra, afundando e grudando, enquanto ele andava ao redor de uma cidade. O céu era uma massa cinzenta que parecia não ter fim, mas Baldur andava com um sorriso no rosto, devido á situação em que estava.

(more…)

Escritora: Deborah Regina de Souza Stuhl

No relógio, 10h10min. Se ele acreditasse em supertições, deixar-se-ia imaginar que havia alguém pensando nele neste exato momento. Mas isso não era algo próprio a pessoas como ele.

Pessoas que vestem ternos escuros e perfeitamente cortados, até mesmo debaixo do mais escaldante sol, e carregam maletas pesadas não se deixam levar por crenças infantis. Pessoas assim vivem em um mundo por completo austero, feito de linhas retas, cores fechadas e quase nenhuma intimidade.

(more…)

Escritor: Ricardo Herdy

Vagarosamente
o horizonte se revela.
Dissipa-se a névoa.
sara fazib

No monte, o templo
envolto em cobertor
de neve azulada.

A tarde já ia em seu fim. Os flocos de neve começavam a cair com uma intensidade maior, cobrindo todo o cume do monte Hiei. No templo Enriaku-ji, localizado um pouco abaixo, não era diferente. Os monges já haviam se recolhido, e o silêncio era quebrado apenas pelo ranger dos galhos das árvores balançando com o vento frio que começava a soprar. Além desse, o único movimento que se podia perceber no ambiente era a fumaça elevando-se da cozinha. O pátio localizado entre o templo e a floresta encontrava-se vazio, e, no chão, pegadas recentes marcavam a neve, vindas da única trilha que ligava o templo ao mundo exterior.
(more…)

Escritora: Priscilla Rubia

Susana acordou em um quarto. Mantinha os olhos fechados, mas sabia que era um quarto porque sentia a cama macia por baixo dela. Por algum motivo tinha medo de abrir os olhos.

Onde eu estou? Em casa?

Foi quando se lembrou da sua última visão antes de dormir. O sol. O sol visto de dentro d’água, de dentro do lago.

Abriu os olhos.
(more…)

Escritora: Priscilla Rubia

Por um instante Susana achou que o garçom estava tirando uma com a cara dela, mas percebeu que já tinha passado a hora de começar a rir e admitir a brincadeira:

— Você está brincando, né?

— Susana, eu que devo fazer essa pergunta.
(more…)

Escritor: JP M.

O Gênese de um MEIO-PSICOPATA.

Debaixo de uma árvore nos fundos do Rancho Verdouro, tirando um cochilo, está John. Um rapaz de 16 anos nem alto nem baixo, magro, mal chega aos 65 kilos, o tipo que não se destaca na multidão. Johnnie vivia sempre com a cara fechada, a não ser quando estava com Ally, sua namorada ou na companhia de seu pai o xerife Wallace Axe Walker. A primeira vista mesmo mal encarado Johnnie não parecia nem um pouco ameaçador,a quem olhasse aquele menino inofensivo não podia imaginar o futuro manchado de sangue que lhe aguarda.

(more…)

Escritor: Ramon Bacelar

Nota: Ghoul = Criatura canibal oriunda da mitologia egípcia que vive em cemitérios e se alimenta de carne humana.

“A cesta de papéis é a melhor amiga do escritor”- Isaac Bashevis Singer

…e deferido o último golpe, a besta pálida

estrebuchou e caiu. Estava morta.

FI

Com mãos trêmulas de satisfação, Lovepoe Whitewood pressionou a tecla M em sua antiga Remington 12 e sorriu de felicidade. Não podia segurar o contentamento, A Vingança do Ghoul estava finalizado, fi-na-li-za-do, pronto! Prontinho da Silva!!!!! pronto… para mofar em uma gaveta fedorenta a naftalina e cocô de barata.

(more…)

Escritor: Willian Alves

Presságio de Morte

É um dia sem sorte

Talvez, seja mesmo à hora de partir…

Quem sabe, para o norte…

Prefiro o Submundo

Onde talvez as trevas aceitem esse imundo

Apresento o corpo pútrido

Degenerado e corrupto

Um último suspiro enfim, já posso ser Devorado!
(more…)