Escritor: Vitor Vitali

Próximo a Taberna, onde nenhum homem pode chegar com as próprias pernas, estava a Casa dos Irmãos – Letes e Inspiratio. Nos fundos da Casa, no jardim onde a luz, se não a das tochas, jamais chegava, estava o grandioso jardim que Letes encabeçava, onde sem números de corpos estavam enterrados esperando um dia serem retirados da terra por seus donos que ainda deixavam ali suas lembranças ao morrer. Seu irmão, Inspiratio, passava, no entanto, suas noites em sua suntuosa biblioteca de livros em brancos, tendo as mais impensáveis idéias enquanto fumava seu escurecido cachimbo de madeira e poucas visitas recebia.

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Escritor: Vitor Vitali

Entre as ruas de muitas cidades existem becos, vielas e ruas arrueladas pelo esquecimento onde somente o frio costuma entrar para sua rápida e insensível visita. No inverno, naquela cidade ao norte de onde antigamente havia existido um vale, o frio açoitava sutil os corpos pois não era extremo, mas era constante e disso bem sabiam aquelas crianças que dormiam amontoado uns nos outros e deitados em sacos de lixo, retalhos de papelão e tecido, enterrados do olhar médio entre os becos. Não nevava e o vento vindo da rua assoprava pelas paredes e entre-aberturas nas latas de lixo e seu assovio asmático bem como o cansaço eram como canções de ninar para quem não tinha quem as cantasse, e dessa forma todos ali dormiam, com exceção de um garoto encostado na parede mais ao fundo, longe da luz à piscar soturna que vinha dos postes da rua. No escuro. No silêncio.

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Escritor: Vitor Vitali

Em algumas cidades de muitos países de muitos mundos, existe um bairro. Nesse bairro existe um bar. Nesse bar, existem bebidas e conforto para aqueles que não o tem em outro lugar. É um bar incrível, alguns diriam até mesmo uma Taberna. Mas aquele não era o caso. Era apenas um bar ordinário do subúrbio da cidade aonde a porta se abriu e um homem entrou, talvez porque não tivesse outro lugar para entrar, talvez porque precisasse entrar. Caminhou até o balcão, como se houvesse um mundo de peso em suas costas, sentou-se e pediu uma bebida. Uma garçonete de nome Ivone lhe trouxe uma cerveja e ele a bebeu sem sentir o gosto ou o cheiro que ela tinha. Ao seu lado, como era de se esperar em um bar, haviam muitas outras pessoas buscando conforto, ou apenas diversão. Mas alguém havia lhe chamado atenção. Ao seu lado, havia um sujeito e aos seus pés, apoiado no balcão, havia uma pá. Intrigado com aquilo, ele resolveu lhe dirigir a palavra.

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Escritor: Vitor Vitali

Inspirado em um conto de Tatiana Vargas

As cinzas ainda acesas caem da ponta do meu cigarro sobre o tecido rosa-desbotado do sofá. Não me dou ao trabalho de apaga-las e após uma ou duas baforadas, ela apagam-se sozinhas sem deixar marcas. Pela janela da sala entra luz neon da placa do Motel à frente, alternando entre vermelho e amarelo e fazendo aquela sombra rodar pela sala. Aquela sala… aquela sombra… uma sombra cheia de memórias e sonhos.

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Escritor: Vitor Vitali

Os olhos do homem deitado sobre o chão abriram-se lentamente e depararam-se com a escuridão. No entanto, quando melhor se acostumaram com a luminosidade, viram que havia tochas encravadas na terra por todos os lados. Apoiando-se em um braço, depois em outro e finalmente nos quadris o homem pôs-se de pé, e em vão abanou o terno sem gravata para remover a poeira.

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