Escritor: Homero Meyer

Palavras ao Vento

Irina caminhava pela mata naquele fim de tarde.

Sempre solicita e acostumada a ocupar o lugar deixado por sua falecida mãe, a garota de apenas 12 anos ajudava seu pai na confecção de flechas para a casa de Harsing e acompanhada de sua irmã mais nova, Hellyen, que corria e pulava na neve, ela colhia fibras retiradas dos cascos de grandes trassvets, árvores brancas de madeira elástica que cresciam nos arredores do vilarejo e eram usadas na confecção de cordas, além de pequenos gravetos usados principalmente para a fabricação de aljavas. Ambas carregavam largos cestos onde depositavam os produtos e, embora sempre executassem suas tarefas com responsabilidade, naquela tarde estavam atrasadas.

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Escritor: Homero Meyer

Mãos Geladas

Stwart correu para casa sem parar, na verdade, ele acelerava a cada passo. O ar gelado que invadia seus pulmões fazia seu peito arder, bem como ardiam suas têmporas. Ele sentia o suor escorrer pelo rosto que latejava, sentia suas pernas rasgarem por dentro com o ácido invadindo suas veias e sentia seus pés congelarem na neve e ficarem cada vez mais pesados, mas ele não podia parar. Seu braço estava cansado, pois durante o longo caminho entre o lago branco e a vila, ele carregou sua espada curta, firmando as mãos no punho da arma, como se estivesse pronto para reagir a qualquer ataque.

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Escritor: Homero Meyer

Cheiro de Morte

O inverno havia sido rigoroso naquele ano e o ar estava com cheiro de morte, mas o sangue que se espalhava na neve não era fruto do vento cortante, da fome e da falta de água… O sangue na neve era fruto do desespero. Era um sangue de cor vermelho forte, cristalizado e congelado nas lâminas dos bastardos que atacaram o vilarejo de Yerkel durante a madrugada.
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