Escritor: George dos Santos Pacheco

Aquele dia ia ser o mais feliz de toda minha vida. Estava tudo pronto e arrumado. O quarto dele já estava pintado de branco e azul. Todo decorado. Eu tinha certeza de que seria um menino! Já podia me imaginar jogando futebol e empinando pipas por aí com o moleque… Minha mulher acordou sentindo dores. Estava com oito meses e pouco de gestação e, tecnicamente, ainda não estava na hora. Mas e eu me lembrava disso? Levantei da cama num salto e em questão de minutos estava vestido, ao contrário de Fernanda, que ainda lavava o rosto.

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Escritor: J. G. Valério

As ruas de Londres estavam cobertas por uma névoa naquela noite. A lua emitia um brilho turvo no céu, o ambiente úmido e poças d’água eram obstáculos para as pessoas que andavam nas mais diversas direções. Carruagens trafegavam pelas ruas escuras e o barulho de cascos de cavalo batendo nas pedras do pavimento ecoava através de becos escuros e fétidos naquela antiga cidade.

Em um bairro conhecido por seu entretenimento promíscuo, jovens procuram por diversão e senhores de castas mais altas da sociedade buscavam a companhia de damas da noite. Mulheres que poderiam saciar sua fome libertina, sua sede por aquilo que as esposas não poderiam lhes oferecer em suas casas.

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Escritor: E.U Atmard

Caminhava de um lado para o outro, num bizarro discurso para consigo próprio. Seria de esperar que um chefe da polícia se preocupasse com o mais recente crime. Mas não. O que preocupava a Rovan, era a inacção perante os constantes crimes com os quais dia após dia se deparava.

À alguns dias atrás, enquanto encurtava o seu caminho para casa, por uma ruela perto da esquadra, foi interpelado por um sujeito alto, de capuz. Pensando que o sujeito o queria assaltar, Rovan sacou rapidamente da arma que guardava a todo o instante no bolso das calças, e apontou ao suposto assaltante. Mas este falou, num tom pesado e grave, que apenas queria negociar. Rovan deu uma gargalhada, e num instante apontou a arma agora carregada ao homem, à sua cara. Mas o sujeito insistiu, e disse ainda que tinha a ver com os crimes que decorriam, em relação aos dois homicídios que ninguém conseguia resolver. Rovan parou de apontar a arma, como que a testar a lealdade do seu alvo. Este provou estar a falar verdade, e continuou a explicação. Ele vinha por este meio, “oferecer” algum dinheiro ao polícia, caso ele dificultasse ainda mais estes crimes. Rovan riu de novo, mas todo o riso parou, quando se deparou com centenas de milhares em notas de 100. Pensou apenas por um momento. Viu à sua frente uma pilha de corpos, que se amontoavam por culpa dele. Mas no outro lado viu-se a descansar numa praia, vivendo o resto dos seus anos num hotel em algum destino tropical. Então, apertou a mão enluvada, pegou no dinheiro, e foi andando.

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Escritor: E.U Atmard

O Homem correu para junto do rio, para junto à margem na ponte. Fugia ali à polícia, fugia aos seus crimes, fugia à sua vida. Tinha matado um homem, a sangue frio, por puro prazer. Era a única coisa que na sua patética vida lhe trazia felicidade. Matara muitos antes, e muitos mataria depois de aquele.

Olhou o rio. A corrente estava mais forte do que algum dia estivera. Corria uma corrente selvagem, uma corrente impiedosa. A lama levantava-se, numa massa acastanhada grotesca, numa corrida tremenda, e da água surgia espuma. Ao olhar do homem, o rio tinha muito de selvático, quase como uma fera indomável que na sua ira destrói tudo à sua frente. Mas por outro lado, causava repulsa e até ódio, a massa constante num frenesim incessante.

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