Escritor: Vitor Vitali

Irvin chegou tarde a cobertura de um hotel abastardo do centro da cidade. No elevador conferiu se a cocaína, ou o doce-milagre-branco – como ele mesmo a chamava -, ainda estava no bolso de seu paletó preto. Não passava dos vinte anos, mas gostava da aparência que tinha ao usar um paletó aberto com os cabelos loiros arrepiados, como se dissesse “tenho classe, tenho dinheiro, mas ainda sou descolado.” Conferiu o visual no espelho e sorriu com sua face de traços escandinavos, os olhos negros lhe incomodavam, mas não deixavam de combinar com o resto de seu rosto. Acendeu um cigarro quando o visor do elevador anunciou, trigésimo-terceiro andar, e a porta se abriu.

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